ZUNGA, O ATLETA - Hilda Curcio

(classificado em primeiro lugar pelo júri popular no concurso literário Rachel de Queiroz pelo Sindjus-DF em 2004). Publicações em diversas antologias de contos e poesias.

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          Zunga nasceu em 4 de abril — D. Glória e Sr. Nicolau  não se couberam de tão felizes com o lindo garotinho, fadado a fazer tantas e tantas pessoas tão felizes. Adora animais e plantas, até conversa com eles e os ouve.  

Se eu for contar tudo, tudo o que Zunga faz, com ou sem seus amigos — Iuri, Sofia, Clariana e Maurício, agora, em férias escolares — sempre haverá muito a vasculhar, descobrir.

Já tinha quatro anos, sua mãe saiu ao quintal para colocar as roupas no varal e o viu bem quietinho, sentadinho, na varanda da frente. Foi até lá, pé ante pé, para ver o que descobria de tanta quietude — Zunga estava com uma borboletinha na mão esquerda e a asinha decepada na outra, tentando recolocá-la na pobrezinha. Não o conseguindo, pegou um talinho bem fininho de uma das folhas que encontrou no quintal mesmo de sua casa, juntou com um pedacinho de papel, colou-os com um pouquinho de sabão e tentou uma espécie de cirurgia na borboleta. Tentou, sim. Tentou muito. E chorava, chorava tanto...

            — Zunga!? Zunga, venha cá!  O que houve? — perguntou D. Glória.

            — Eu tentei salvá-la, mamãe! Olha só. Ela não vai mais viver. Parece até que ela quer... (Um soluço, a voz trêmula.) Por que será que ela quer morrer? Eu já lhe dei uma asa nova, veja só!...

— Zunga, essa asa é muito pesada para a borboletinha; nada pode substituir a asa que Deus lhe deu — disse D. Glória, tentando confortá-lo.

            Zunga, totalmente frustrado, saiu pensando em como é que não conseguira consertar a asa daquela borboleta. Decididamente, ele não sabia. E nem se interessou muito quando seu pai contava a sua mãe que, ao sair do trabalho, avistou o caminhão do velho Luís atropelando umas vacas do vizinho que atravessavam perigosamente as ruas da cidade.

            “— Lugar de gado é na fazenda, no curral, menos na rua.” Afirmou bem convicto o Sr. Nicolau.

            Para contribuir apenas, Zunga arremata, meio distante:

             — Também, pai, as vacas não olharam para um lado e para o outro antes de atravessarem a rua. Nisso é que dá tanta falta de atenção. Elas têm que aprender a atravessar as ruas — confirmou Zunga.

            Outro dia, Zunga encontrou, por acaso, um sapinho semimorto, bem na beira da estrada, que lhe chamou a atenção. Com certeza, tinha sido o caminhão do velho Luís!

            O sapinho coachava quase sem forças, seu papo já nem crescia mais, nunca mais aqueles pulinhos, nunca. É pena, porque a coisa que Zunga mais ama observar na natureza é o sapo, sua cor, seu jeitão esquisito, os olhos esbugalhados, a bocarra, sempre querendo comer mosquitinhos. Zunga, mais que depressa, improvisou uma maca. E o pobre sapo foi atendido, não tão... a tempo, mas foi.

            Então, Zunga pegou o pano de prato de D. Glória, aquele, o melhor; amarrou-o de um lado a outro em dois pedaços de galhos de árvore — uma grandona da frente do quintal de sua casa — e pronto! A maca não podia ser melhor, mais limpinha e perfumada. O sapinho bem que merecia, repetia Zunga ante as possíveis reclamações de D. Glória. Mas, e agora? O que fazer? Como agir para, efetivamente, salvar o bichinho? Zunga não sabia nem por onde começar; olhava para o sapo agonizante, olhava ao redor como que a buscar algum auxílio, e nada!

            Emocionado, o garoto começou a rezar; porém, sem muita esperança. Foi casa adentro e pegou a primeira pomada que havia na gaveta da cômoda do quarto de seus pais e... um curativo — não teve dúvidas — a dor do sapinho com certeza aliviaria. Movimentou-se bem devagarinho para não chamar a atenção de sua mãe — talvez ela não concordasse com sua atitude – e foi correndo ao encontro da vítima.

            Muito certo do que devia fazer, Zunga cuspiu na mãozinha e passou um pouco da própria saliva no local traumatizado, limpando-o bem, depois secou com uma das pontas do pano de prato que servia de maca e passou a pomada com muita cautela. O mais difícil foi enrolar o curativo, pois a patinha do sapo estava bem dura e é muito frágil. Uf! Conseguiu! Que alívio! Por um bom momento o garoto ficou esperançoso do sucesso de tal operação.

            Como era fim de tarde, certamente o sapo não poderia dormir ao relento, então, surge outro drama para o garoto que achou muito natural colocar o sapo com maca e tudo sobre seu travesseiro, pois o travesseiro é macio, e ele não pode sofrer mais dor, o pobre do sapinho.

— Não! Não! E não, Zunga! O que você pensa que isso é? (Gritou sua mãe, que vinha entrando.)

— Ah! Mãe, é só um sapinho ferido! Ele precisa tanto de cuidado, só eu posso ajudá-lo. Deixa, mãe, é só hoje. Amanhã ele já estará melhor e vai poder ir embora. Por favor, mãe! (Argumentou o menino.)

            Adiantaria D. Glória discutir com Zunga? A mãe também se emociona com a bondade do filho, então, sentou-se perto para ver o que havia. O sapo já estava morto, mas Zunga ainda não havia percebido. E D. Glória, sempre compreendendo as travessuras do garoto, ensaiou rapidamente o que lhe dizer.

— Zunga, o sapo também respira como nós?

— Claro! Respondeu, colocando os olhos interrogativos sobre o bichinho e já, com a respiração arfante, prestes a derramar toda a lágrima do mundo pelo sapinho, chorou, chorou demais, ao perceber que o bichinho não mais respirava.

De repente, ouviu a gritaria da turma — Iuri, Sofia, Clariana e Maurício — chamando-o no portão. “ — E o nosso jogo?” Gritaram todos.

Zunga adorava conversar, brincar com eles, correr todo o quintal... E o time de futebol, então? Que bom que era! Tudo voltou ao normal na vida de Zunga, e ele tinha tanto que contar aos amiguinhos...! Contou mesmo tudinho.

            Agora, no jogo de futebol, cada vez um vencia; não, propositalmente, é claro — assim, não havia nenhuma rixa entre os amigos atletas; apenas, muita brincadeira, muito riso, muitos chutes a gol. O jogo foi disputado com muita garra. Depois, foram tantos e tantos jogos, tantos e tantos gols que nem viram que já era tarde...